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Aporos 1 / 086
Que sommes-nous d’autre que la buée sur les vitres de chaque matin? De nos dessins tremblés ne naissent que des éclats de rire.
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Bribes 12.2
je ne suis pas absent j’afflue à la page inconnue un dessin blanc sur le silence j’affleure j’effleure au bout de tes doigts le filigrane étrange d’un visage blessé au fil du temps au feu des mots ma...
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